1:30 am

Vamos al rincón y muérdeme,
mastica tus dientes al sangrar mientras yo pudro tu consciena, y exprimo al corazón
Has caminado durante años, bajo las piedras, hacia afuera
hacia dentro, sobre ti
yo escondo mis rodillas y aprieto la lengua fuerte
soltar palabra daria imagen al encuentro que desconoces,
el equilibrio es más que tres, necesito círculos
y muchas heridas que puedan sanar.
Tus ojitos, mis ojitos, que corren vuelan juegan y derraman amor
el odio que ha sido extinguido bajo la cama, sabremos conservar
siempre atisbando discursos publicados en ninguna parte,
cuélgame bajo el sol,
átame sobre tu vida,
bajo tus pies,
sobre tu lengua
en las comisuras del paladar
y trágame
guárdame,
consérvame intacta hasta el final.

2006

Risa
Rabia
Sueño
Hambre
Cansancio

de qué?

Despertamos a las 5:38 am, me hablabas de lo mimada que era cuando pequeña, nunca tuve amiguitos en el barrio, no salí a la calle, no me cai de la bicileta. No tengo cicatrices..., la vez que me caí del árbol fue sólo porque me dejaron con mi abuela, con la que me sentía libre. El abecedario en la muralla y los números hasta en el baño, haciendo de mí algo que no necesitaba, pero las reales marcas aparecieron con el tiempo, a los 16 ya perdía la consciencia en un bar y había besado a una mujer, mientras me enamoraba de otra. Sin embargo, quisiera volver a los 17 , a las reuniones en mi casa con mis amigos gays, reir y beber toda la noche, hablar sobre el futuro, soñar con que algún día asumirse homosexual en Chile no sea tan difícil, tan caótico. Mi sueño con la lejanía se hizo cada vez más fuerte, y aún cuando nadie creyó en mí, abandoné lo que amé y odié toda mi vida, me fui de casa. Fue el comienzo de la experimentación, de los excesos, de las drogas, del alcohol sin medida, de los juegos sexuales, de las mentiras, de los golpes, de las traiciones, de la verdadera soledad.

"Morí sin morir
y me abracé al dolor
y lo dejé todo por esta soledad"



Rezo por vos - Charly García

Viernes 3am, recordando

Pude sentir su silencio, sus ganas de no creer más en el destino, de gritar que pare, correr hasta perderse sin dar explicación, de tomar la vida por primera vez en sus manos y decidir. No huye de su soledad, sino de los traidores, de las mentiras, de los que dijeron amarla y le exprimieron tantas veces el corazón hasta dejarlo pequeño, enfermo, insensible, muerto.




Un día de nauseas, hace ya un año, escuchando pasajera en trance, camino a casa sin respuesta.

Tú

No recuerdo cuando te conocí,
ni cómo fue la primera vez que te hablé,
ni el primer abrazo, ni el primer beso de los muchos que te he dado, pequeñita y grande.
Hay tanta vida entre nosotros, tanta que ya vivimos, y tanta por vivir... permaneces fiel arraigado en lo más profundo de mi alma, de mi amor.

Burbuja en mi rincón

Poder encerrar el aire, los arboles, la tierra, el desprecio. Yo sigo aquí mismo, bajo las piedrecillas que guardan filo durante años. Hace tiempo que sólo ocupo el lado izquiero de mi cama, tal vez se deba a mi fijación de pequeñita y a los discursos políticos de mi madre, y en realidad la derecha no me gusta, nunca me gustó. Hay muchas cosas sobre mi velador, la radio pequeña que ya no toca discos, el teléfono y la lámpara, y actualmente mi frasquito para hacer burbujas. Otra fijación circular, de encierro. Falta algo en mi pieza, un color que se parezca a mí, alguna pintura de Dalí o Miró, o algo de mi Frida, quizás algunas fotografías tomadas por mí, no sé. Hay tres ceniceros, ultimamente sólo uno con cenizas, el azul es mi favorito. Está mi rincón con libros, pocos la verdad, algo de Fuguet, Borges, Isabel Allende, Márquez, Lorca, Rulfo, Hesse, Cervantes, Kafka, Dostoyevski, Vargas Llosa, Goethe, y varios más que no recuerdo, también libros de filosofía, más contemporánea eso sí, recuerdo que aún conservo el Fedón, y alguna que otra publicación anónima. Recordé que me faltan libros de Cortázar y Lemebel, aún no termino de leer Tengo miedo torero, ni Lestat, el vampiro. Y pensar que hay gente que no le gusta leer, que no se emociona con el final de un libro, o con la poesía... hay que leer para poder escribir y para poder vivir, decía mi madre cuando estaba bien pequeñita y me llenaban las murallas con números y letras cuando apenas tenia casi los 4 añitos.

Lunes, 8:27 am.

De lamerme las mismas heridas no cerradas de un domingo con los ojos abiertos, a las 11 de la mañana. Los mismos ojos con los que me miras, los mismos dientes sin emoción, no hay sorpresas... nunca hubo sorpresas. Lo que quise para mí lo he olvidado, también a los amigos y a los enemigos... no hay más vida que la llevo en mi mochila por las tardes. Es cansancio, de no oir las canciones que me regalabas, de no sentir que puedo ser única... y quiero extrañamente conservar el interior, incluso devolver la saliva y derramarla mientras camino. Sueño extrañamente volver atrás. Noches de vino y televisión... a tu lado.

Cut here

En ese tiempo yo ya te amaba, pero tu no lo sabías, porque aún estabas buscándome y yo tratando de encenderme un poquito para que pudieses ver. Fueron los dias post verano, de esos que uno exprime, cuando comienza el frio no real en una ciudad donde nunca fenece el sol, habiamos hablado por primera vez una mañana. Lo primero que sentí no se describe, lo primero que imaginé fue tu sonrisa mientras me cantabas puente de cerati, y yo volvía a recordar por qué y para qué había sobrevivido tanto tiempo.
Al final de lo imborrable, de lo inesperado, de lo esperado, de los meses de reencor y obsesión, entiendo al fin lo que saborié durante más de un año, amor infértil.
Cuando Cut here sonaba fuerte, cuando ya no habia mucho que decir ni hacer... porque todo sonaba tardío e inservible.

" But how how many times can I walk away and wish "If only..."
But how many times can I talk this way and wish "If only..."
Keep on making the same mistake
Keep on aching the same heartbreak
I wish "If only..."

But "If only...."
Is a wish too late..."